Desatino

Ouvindo ao longe o clarim

No silêncio atroz da campina

Sente que é chegado o seu fim

É mais uma vida que termina

Um pala todo roto no chão

Mais um jazigo feito na lama

Um corpo, o sabre na mão

É outro herói que se declama

Para cair no esquecimento

No final só mais um soldado

Que lutou a luz do juramento

De morrer se for mandado

Matar, sua única obrigação

O motivo? pouco importava

Sem nenhum dó ou perdão

A lei do mais forte imperava

Hirto lutou e também expirou

A morte é o fim do tormento

Sem pedir clemência tombou

Um suspiro foi seu lamento

Olhos parados, fitos no céu

As estrelas como companhia

O potro ficou pastando ao léu

A imensidão é que se avizinha

Ainda pressente outra estocada

O inimigo confirmando o serviço

Foi a toa, a sorte estava selada

Seu corpo já não tem nenhum viço

Enfim livre vagou pela pradaria

No pensamento trás ainda o medo

Lembrando a dureza da lâmina fria

Só o tempo agora trará seu sossego

Mais um taura assim partiu

Nesse cruel embate sem norte

A querência foi que serviu

De leito sublime da morte

Descomposto

Em minha composição não há metal nobre

Não sou de aço, ferro, alumínio, nem cobre

Sequer da densa madeira, flexível, dobrável

Ou forte e rígida, qual um cedro, inabalável

Sequer da intangibilidade do ar que nos cerca

Ou mesmo o calor do fogo que queima e afeta

Em mim não há a dureza inenarrável da rocha

Ou essa fluidez escorregadia d'água que brota

Não tenho nada dessas características em mim

Superficialmente nem mesmo o tom do carmim

Não trago honra, nem glória, sou somente o pó

Venho dele, para lá um dia sei que volto sem dó

Não pertenço a nenhuma outra categoria, pudera

Sou um reles filho da terra, da inveja, da miséria

Sou revestido de carne, após findar-me é carniça

Por dentro, junto d’ossos, trago a terrível cobiça

Na carne putrefata, pestilenta, fiz minha morada

Próximo d’um jardim repleto inteiramente de nada

Lá vive o pouco juízo que me restou e a esperança

Jaz, ainda, a lembrança do sorriso d’uma criança

Também habita a saudade do tempo que era tudo,

O sol, as estrelas, eu tinha por teto todo o mundo

Hoje, vendo-me assim tão distante do que um dia fui,

Percebo que não sou nada, além da carcaça que ora rui.

Essoutro

Compus um poema que eu não fiz

Compus o poema que, também, não quis

Na vida que era a que eu não tinha

Na vida que nunca foi sequer a minha

Compus, mas não sei nem o porquê

Ficou no tempo que nunca existiu

Perdeu-se no tempo que ninguém viu

Mas estava lá, nem sei se ainda está

Na criança que teimava em teimar

No garoto que pensava ir pro mar

No adulto, que já mais nem pensava

No homem, que sabia como acabava

Na vida, que outra vez nunca vivi

Na vida, que no caminho sei, me perdi

Vou traçando as linhas tais quais

Da vida que não foi nunca, jamais

Viver sem sequer saber bem o porquê

Viver para mais outra vez me perder

Viver para como dantes enlouquecer

Viver se sei, o final é o mesmo, morrer

Se aos poucos na vida se vai finando

Se aos poucos só se acerta se for errando

Se o homem só descansa se estiver labutando

Se os que sairam da terra vão se enterrando

Vivo, ainda, pensando se há no meu viver

Diferença do que fiz e do que quis fazer

Que nunca foi o que pensei que deveria ser

Fui o que quiseram que fosse, sem nem saber

O que hoje sei é que vivo, ainda tentando entender

No fundo da alma o garoto que não deixei crescer

Seus sonhos de ente dos castelos, monstros e heróis

Meu maior pecado foi ele nunca ter visto os arrebóis

Eu querendo ser fui matando o outro, gesto atroz

Por isso o poema que pensava seria, talvez, o meu

Foi dele que dentre a névoa dos castelos se perdeu

Para que eu vivesse, o louco, pouco a pouco, morreu.

Óbolo do barqueiro

Na hora derradeira em que me findar,

A moeda de prata não vou levar.

Pois que ela nem mais existe.

Esse costume há muito não persiste.

Então, como pagar ao barqueiro?

Será que aceita o óbolo em dinheiro?

Talvez mil reais seja o suficiente.

Só gostaria de passar de forma decente.

Será que pagando terei um bom lugar?

Ou cruzo, a nado, ao invés do lago, o mar.

Também, nem importa, a nota estará imunda.

Dessa forma ela é enjoativa, é nauseabunda,

Cheia de cobiça, de avareza, de usura.

Desses que é a sua forma mais pura.

Será que ele aceitará assim mesmo?

Ou ficarei vagando, no Aqueronte, a esmo?

No seu barco me sentirei um intruso,

Levando tanto sentimento confuso.

O pior é querer conservar o corpo perfeito.

Ir ao além, deixando-o sem nenhum defeito,

Só para vê-lo ser carcomido por vermes.

Acaso é, também, somente isso que queres?

Ao invés de deixar que outros sobrevivam!

De dar a vida aos que ainda nela acreditam!

Isso tudo por um mero preconceito banal,

Que os norteia pela vida e até no seu final.

Conceitos assim medíocres e tão antigos

Já deveriam ter sido há muito esquecidos.

Para que servirão os olhos se fechados?

O barqueiro que me guie ao outro lado!

Disso nem se fala, senão, uso uma bengala.

Sem ver a paisagem inda atravesso o lago.

E os pulmões? Acaso ainda respirarei?

Melhor deixá-los n'outro, a isso aspirarei!

Dessa forma levo o peito inflado de orgulho

E a alma carregando um sentimento mais puro.

Tecido, então, é o que menos importa!

De que servirá se é só matéria, e morta.

Agora do coração sim, não levo quase nada.

O orgulho, o egoísmo, a avareza, a ganância!

Esses que a vida toda só tem-me causado ânsia.

Algum desafortunado os receberá como herança.

Só levo sentimentos bons em lugar de coração.

Pago ao Caronte com caridade, paz, compaixão.

Os outros sentimentos que me atormentaram,

Que a vida toda só tristeza e dor causaram.

Esses deixo na terra, a mesma que ao corpo acolhe,

Talvez somente isso já baste para que me console.

Só espero que saiba lidar com toda essa emoção,

Nunca deixa-te dominar, faça bom proveito, irmão!

Ao que receber meus anseios, essa minha agonia,

Deixo, como compensação, o amor pela poesia.

Digladiar

No fragor da luta insana a platéia vibra

É o sangue que jorra aos borbotões

São homens que sustentam-se com fibra

O gládio destroçado entram os leões

Em tempos passados, tão sem razão

Homens morrendo e o clamor da multidão

Os varões abatem-se, tais bestas ferozes

Sem piedade, sem pátria, em embates atrozes

Acreditam numa honra que nunca terão.

É o homem nesta busca por glórias,

Mas que sentido pode haver, ainda lutarão?

E se nenhum fica, de quem são as vitórias?

Quem sempre vence no final é a morte,

Irmã profana da loucura e da desilusão.

Lutar sempre e no final, apesar de ser forte,

Todos encontrarão o mesmo fim, destruição

Depois de cada dia os que restam em vida malsã

Esperam um outro, em que hão de enfrentar a sorte.

Seguindo na sina de viver sem sentido, vida cortesã.

Figurante no palco daqueles que anseiam pela morte.

Se outrora aceitou-se essa insanidade imensa.

De que vale a morte, amargurada e cruel,

Sacrificar sua vida sem razão e sem crença,

Se dos olhos do bravo nunca tirou-se o véu.

A história relata de todos guerreiros o mesmo fim.

Findar-se em desatino na mão do inimigo feroz.

Esse logo encontra o mesmo fenecer, que é de todos nós.

As glórias, malditas, são para sempre dos que ficam.

Como se pode, morrer por glória?

Como se pode, deixar seu nome na história?

Como se pode, finar deixando um corpo roto?

Como se pode, ainda esperar na morte a absolvição?

Que nunca acontecerá, pois morrer é para todos.

Viver sim: é para os bravos, é para os heróis,

Mas escolher morrer para servir é dado aos tolos,

Hoje, ainda acontece o mesmo, mas a morte é outra.

Ela é diária e fina-se o caráter nobre e a honra.

O homem deixa-se seduzir pelo brilho do ouro.

Enterra, antes do invólucro fétido, a sua essência.

O odor nauseabundo é o que exala da virulência.

Que devora toda a matéria sem sentido.

E o homem não vê que a tudo contamina.

Por trás da máscara esconde-se a tirania,

Jamais pensa no que ficará eternamente.

Sacia a ânsia de um corpo doente e febril,

Afeito a matéria para a qual é sempre servil.

Se na Roma a carne era sacrificada e ficava a chama.

Hoje, apaga-se a ela e cultua-se a carne podre e a lama.

Notivago

Noite amiga, que me cobre com seu triste véu.

Tua amplidão é o que desejo e o que sempre me apraz,

No teu silêncio dá-se o encontro do meu eu com a tua paz.

O dia se arrasta triste, pois me faz sentir dele o fel.

Mas ressurges triunfante, cobre com negro manto ao céu.

Posso, outra vez, banhar-me do teu sossego em languidez.

Sentir teus aromas, perceber os espectros transitando ao léu.

Tu que és tão casta quanto a virgem que jamais se desfez.

Que um dia também partiu como tu, sem que nada o impeça.

Ela nunca mais surgirá, pois não tem a tua força e o teu brio.

O que ficará da virgem que não deixou choro nem festa.

Foi-se, sem deixar risos ou lágrimas, tornou o dia sombrio.

Como tu fostes, em outros tempos, por trazeres trevas infindas.

Não sabia-se ao certo se permitirias que houvessem mais dias.

Mesmo assim fui o servo do negro clamor de noites horrendas.

Depus aos teus pés minha vida, entre muitas outras oferendas.

Hoje, deponho-me novamente, não te peço glória nem fortuna.

Peço que ao poeta permita roubar-te um pouco da inspiração.

Também, que a minha alma não abandones jamais à tua escuridão.

Do corpo faça o que te aprouver, pois não há gloria em caixão.

A ventura está em passear pelas tuas orbes infinitas,

Volitar, levemente, pelos ares sentindo tua brisa refrigéria.

Aguardando novos tempos, livre da capa e destas misérias.

Tempo quando seremos um só e voltarei a singrar tuas órbitas.

Hoje, só quero o repouso, que nunca negaste ao justo.

Quero deitar-me sobre tuas estrelas e admirar-te somente.

Ao amanhecer me despeço e espero-te a qualquer custo.

Sei que virás e, mesmo que demores, aguardarei eternamente.

Existências

Quando obscura finda

Uma vã existência

Já pressinto a vinda

Sob nova essência

Da vida de agora

Levo as paixões

Das quais outrora

Não tirei grilhões

Mas continuo ainda

Com nova missão

Na busca infinda

Procuro salvação

Lembro da hora

Que cheguei aqui

Mas deixei de fora

Tudo o que vivi

Cai no esquecimento

O que machuca e dói

Porque o tormento

A nada constrói

Sigo breve e volátil

Aguardando após

Nova oportunidade

Outra vez atroz

Traz o crescimento

Certo e verdadeiro

Abandonar o pensamento

Por demais matreiro

No final do ato

Elevado enfim

Saio do atro

Agora serafim

Despojos d'alma

Hoje, já despojado da alma

O corpo descansa em calma

Entre os sombrios ciprestes

Sem que a nada mais preste

Imóbil, ignóbil, putrefato

Deixou ao largo o seu fardo

Agora fita o imenso vázio

Com olhos que nunca viu

A sensação que maculou

Há muito já o abandonou

Num fim, frio, duro, estático

Outrora, um triste asmático

A doença que carregou

À pútrida cova o levou

Vestimenta fétida da alma

Só enfeite como um dolmã

Pestilenta a terra algema

A duras penas condena

No final a libertação

Singrar fora da prisão

Essência que foi liberta

Dessa carne abjeta

Após recuperado o brilho

Solta logo o teu estrilo

Das nóduas esvurmada

Dos vermes esterilizada

Aerícola estupefada

Pois vive, após finada.

Sombra

O sol ressurge iluminando a vida

Foi-se essa bela e funesta noite

Mas de que me vale ele se finda

E a sombra que faz-se meu acoite

Por ela encontro-me fascinado

O seu gélido ardor me consome

Sou no sombrio brilho aprisionado

É na sombra que a tristeza some

A alma acostumada a penumbra

Nela sempre encontrará guarida

Transita livre na escuridão profunda

Cura-lhe a sombra toda dor sentida

Por quantas eras tenho caminhado

Deixando minhas marcas no tempo

Com a sombra sempre ao meu lado

Ouço a sussurro que vem no vento

Fala de uma sina prestes a acabar

A cada passo é um novo recomeço

A cada um também sinto-me findar

Ando pela estrada sem tropeços

A sombra mostra-me a verdade nua

Diz que logo encontro o meu destino

Pressinto-o no ar ao contemplar a lua

Mas na Terra continuo meu caminho.

Epitéto

Passant, ne pleure pas ma mort

Si je vivais tu serais mort.

(Passante, não chores minha morte

Se eu vivesse tu estarias morto)

Epitáfio de Robespierre

Se Penso, passo os dias só e lutando contra esse fato

Se existo, passo os dias esperando que ainda acabe

Se findo, passo a vida na certeza que terminará o ato

Eu imagino que um dia retorno, mas isso quem sabe?

São essas incertezas que diferenciam-me das feras?

Além da capacidade de registrar esses tristes versos

Pensar se existo, saber que findo e imaginar quimeras

Nas quais acredito que não serei somente os restos

Dos meus próprios despojos que abandono ao acaso

Como se nunca tivesse sido eu mesmo esta essência

Capaz de conduzir-me a esse meu incompreensível ser

Ver que é chegada a hora a qual esperei com paciência

Só espero agora que escrevam no meu triste epitáfio

Feito na pedra dura e negra, de frio mármore esquecida

“Que importa o que foi ou deixou de ser na vida,

Importa agora que é só uma outra alma perdida”.

Também prefiro ditar eu mesmo o meu epíteto

Se terei que enfrentar a inominável morte atroz

Sorrindo a receberei, pois terei estrelas por teto

Só quero ser lembrado como o poeta da triste voz.

Por que temeria eu a morte?

Se reclamo todo dia que apareça com sua epifania

Quero que surja na hora que julgar mais oportuna

Até porque se ela não viesse nunca o que faria?

Se em viver também já não vejo qual a fortuna!

Ó morte, por que seifas tu aos milhares...

Em Guerras, pestes, entre outros males...

Cairás ainda por eras sobre os mortais!

Não fosse a vida, tu não existiria jamais!

("Não espero nada. Não temo nada. Sou livre").

Epitáfio de Níkos Kazantzákis.

Campos de paz

Esta existência, solitária, esquecida...

Deixo-a antes do fim, sem por termo,

Da criança liberta do corpo enfermo

Pelo tempo que afastou-me da vida.

A que foi-se pela imensidão perdida

Para rever o anoitecer, pálido, fugaz...

Aguardando a alvorada que ao fim traz,

Pobre alma, jamais encontrará guarida.

Hoje, sentado na varanda que nem existe!

Fito os montes no horizonte onde ora jaz,

Nos adormecidos sonhos, o poeta triste.

Partiu aos nefandos abismos imemoriais.

Quiçá nos campos elíseos encontre a paz...

Que não seja preciso retornar, nunca mais!

Desassossego

A alma do homem, essa que sempre clama,

Implora, chora, eternamente desejando o céu.

Nem mesmo ela sabe qual é, enfim, seu papel,

Mas é nessa ânsia que vive o eterno drama.

Quando, finalmente, alcança o que reclama.

E o seu desejo, parece, não ficou ao léu,

Pelo corpo outro anseio vem em um tropel

Querendo ainda mais, isso é o que proclama.

Sua vida parece não ter graça, não encontra paz,

Julga-se infeliz, para ela não há o que tenha valor.

Não sente satisfação em nada daquilo que faz...

Essa pobre alma parece arder a cada novo desejo,

Precisará perder o que ama para saber o que é dor?

Pena, olhando o reflexo do espelho é a ela que vejo.

Quem sabe um dia...

Em lugar do amanhecer: a noite triste e vazia.

Em lugar do sol: uma estrela que já morria.

Em lugar de mim mesmo, a certeza que havia...

Um dia, não mais do que um triste dia.

Lembranças de quando tudo ainda existia:

amor, amizade, respeito, as vezes harmonia.

Ao nosso redor a esperança inda sorria!

Um dia, não mais do que num simples dia.

Finalmente a temida destruição já se via.

A nossa noção de mundo jamais voltaria.

Um dia, e nunca mais chegará um outro dia!

Só resta o homem a lamentar mais este dia.

Dor, angustia, aflição, fome, selvageria,

Tudo o que a mais ingênua criatura sabia,

É que esta hora, sem dúvida, um dia chegaria.

Horrendo banquete

Pálido, cadavérico, assustador,

Qual o é aquele primevo verme

Que provará da minha derme,

Sem, contudo, causar-me dor.

Assim meus sentidos reagem,

Tornando cruel a expectativa

Que cerca-me, sóbria, aflitiva.

Nessa densa e difusa imagem.

Da divina e espectral criatura,

Consumindo minhas entranhas.

Somente poupa-me a alma pura.

À celebrar o final dessa tortura,

Somente aos vermes tu assanhas.

E vão cear, na já vazia sepultura!

Verme primordial

(Visas veiga, do vetusto vormo do visco

voraz o venusto vergel do vesano valetudinário).

(Almejas a planície cultivada e fértil, do antigo pus das úlceras da planta parasita que consome o belíssimo jardim, do louco homem doentio).

Para poder encontrar alguma glória,

Quisera ser aquele verme primevo.

O que consumiu a psique do Aedo

Tendo absorvido toda sua memória.

Somente assim é que poderei voejar

Soerguendo-me às imensidões do orbe.

Voo vulturino de quem do céu descobre

Bem além do que poderia imaginar.

Após, iria lançar-me na poesia visceral.

Mergulho aquilino que o verbo socorre,

Inflamando em mim toda a força vital.

Ó! vetusto Vate, que ao mito dobrou

E sobre a gênese dos deuses discorre.

Com tuas entranhas ao verme iluminou!

Jornada desconhecida

Alma inglória, turva, carcomida.

Modifica todo o sentido da partida,

Quando nada mais que ela pode ser sentida,

E a tua nobreza fica para sempre esquecida.

Hoje, a miséria parece bem merecida.

Tua essência só nela é reconhecida,

Na imensidão das estrelas refletida.

E na solidão, fez-se arrependida.

Vê que no mal semeado estava iludida.

Supõe, tua missão não será cumprida.

Acalma-te e repousa da jornada vivida,

Sente que, na verdade, ela não foi perdida.

Alma inglória, turva, foi ouvida,

Na compreensão encontrou guarida.

Tua missão foi somente transferida

Para outro renascer, mais amadurecida.

Ver tua existência, assim resumida

Fez derramares a lágrima incontida.

A última existência viu-se diminuída

Em um grão de areia, frente a tua vida.

Alma, outrora, inglória, turva, tão sofrida.

Não sabes, mas após a última taça sorvida,

E de tua infinidade de pecados se absolvida.

Serás, na próxima jornada, a Ele conduzida.

Ave alheada

Pássaro alvo de enegrecidas penas

Que busca do alto paisagens amenas.

Por horas te apraz dessa dor que nos cerca,

Noutras contrito como se recém descoberta.

Alças teu voo na imensidão de um segundo,

Com teu olhar abarca todas as dores do mundo.

Admiras a barbaria como se fosse coisa banal,

Pois crê, não vêm de ti mas do teu ancestral.

Saibas, porém, que tu és também o culpado,

Pois da penúria do mundo provém o teu fado.

Então desces abatido do teu comunal pedestal,

E vem beber ao meu lado dessa torrente do mal.